Лирическое отступление...

Васильки и ромашки России

На фронт уходили мальчишки.
Шли мир собой заслонять.
Встречали их взрывов вспышки.
Вдогонку кричала мать:
- Храни тебя Бог, Ромашка!
Храни тебя Бог, Василёк!
Я вышила вам рубашки,
Чтоб Бог вас от пули сберёг!
Бойцы провожали взглядом
Родимых полей простор,
С ромашками скромными рядом
Смешной васильковый взор.
Невесты молча стояли.
Все семьдесят лет стоят…
От долгой – с войны! - печали
Не женским стал женский взгляд.
В бою – никакой поблажки!
Рассказывали старики,
Как рухнул Роман в ромашки,
Василий упал в васильки.
Россия забыть не может!
Простить?.. Ни за что не простит!
Нас память ночами гложет
О тех, кто в земле лежит!
Россия, сними фуражки!
Мы помним бойцов по цветкам!
Ромашки несём Ромашкам,
Несём васильки Василькам.

***
На что мы тратим жизнь!На мелочные ссоры,
На глупые слова,пустые разговоры,
На суету обид,на злобу-вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на любовь.

Сжигаем жизнь дотла всё на пустое что-то-
На нудные дела,ненужные заботы...
В угоду обществу придумываем маски...
На что мы тратим жизнь!
А надо бы на ласки.

Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку,
На "имидж" и "престиж",ненужную науку,
На ложь и хвастовство,на дармовую службу.
На что мы тратим жизнь?...
А нужно бы на дружбу.

Куда-то всё спешим,чего-то добываем.
Чего-то ищем всё - а более теряем;
Всё копим:золото,тряпьё и серебро...
На что мы тратим жизнь!
А надо б на добро.

Волнуемся,кричим,по пустякам страдаем;
С серьёзностью смешной вещички выбираем.
Но сколько не гадай - всё выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на мечту.

Боимся радости,боимся верить в сказки,
Боимся и мечты, и нежности,и ласки;
Боимся полюбить,чтоб после не тужить...
На что мы тратим жизнь?!
А надо просто жить!

Абсолютно верно!!!

Последнее прощальное стихотворение Эльдара Рязанова написано в 67 больнице...


В старинном парке корпуса больницы,
Кирпичные простые корпуса...
Как жаль, что не учился я молиться,
И горько, что не верю в чудеса.

А за окном моей палаты осень,
Листве почившей скоро быть в снегу.
Я весь в разброде, не сосредоточен,
Принять несправедливость не могу.

Что мне теперь до участи народа,
Куда пойдёт и чем закончит век?
Как умирает праведно природа,
Как худо умирает человек.

Мне здесь дано уйти и раствориться...
Прощайте, запахи и голоса,
Цвета и звуки, дорогие лица,
Кирпичные простые корпуса...

Это стихи с сайта дружбы

Увы, как просто выбросить из сердца,
Дарованные нам за сотни лет,
Тугие узы доброго соседства,
Венок совместных радостей и бед!
Как быстро вспоминаются обиды
И забывается своя вина!
Чтоб искупать народ в крови корриды,
Всего лишь тряпка красная нужна.
Когда ж мы осознаем в полной мере,
Ложь из газет глотая на бегу, —
Идёт война! И мы несём потери,
Порой играя на руку врагу.
А он глядит на нас с ухмылкой лисьей,
Внушая нам свой «Высший Идеал».
И льётся кровь в Египте и Тунисе,
И Ливию сметает грозный вал.
«В Европе – рай!» А вы её спросили?
Нужны мы ей, как нехристь в алтаре.
Там сербы просят подданства России,
Испания чуть дышит на одре.
Мы отравились двадцать первым веком,
Не ведая, что мыслим, что творим.
А в этот самый миг за нищим греком
Бредёт с сумой тысячелетний Рим.
Ликует враг, коль брат порочит брата!
Вулкан обид взлетает до небес!
А мы молчим и тупо лезем в НАТО,
И прославляем палачей «СС».
Хотите, я напомню эти строчки,
В учебниках затёртые до дыр,
Как били нас враги поодиночке
И на костях устраивали пир?
И если мы не твари, не мазепы,
Нам должен быть понятен важный знак:
Когда нас дружно хвалят их газеты –
Увы, мы что-то делаем не так.
Мы словно в сорок первом под Москвою,
И до победы далеко идти.
Но если Запад кроет нас хулою,
Уверен – мы на правильном пути!

Мария Харьков



Мы однажды вернёмся, Россия,
Под твои вековые крыла,
От свободы своей обессилев,
Что обчистила нас догола.
От бредовых своих вожделений,
Под кликушеский западный вой
Мы придём и уткнёмся в колени
Непокрытой своей головой.
Побеждая в боях эпохальных,
Об униженных братьях скорбя,
Ты жалела и ближних, и дальних,
Никогда не жалея себя.
Натерпевшись от «жизни красивой»
По наивной своей простоте,
Мы однажды вернёмся, Россия.
Так бывает у взрослых детей.
В знак раскаянья и очищенья,
Признавая порочность и блуд,
Мы открыто попросим прощенья
За своих бесноватых иуд.
Заигрались народные слуги,
В-одиночку деля пироги!
Сколько лет наши дети и внуки
Раздавать будут наши долги!
Мы укажем своим демократам
Дальний путь в долговую тюрьму.
Лучше быть на Руси «младшим братом»,
Чем холопом в чужом терему.
Мы столы вкусной снедью накроем,
В кубки вина златые нальём,
По былому поминки устроим,
Наши лучшие песни споём.
Нас отрезали и не спросили,
Нужно ль нас от тебя защищать…
И когда мы вернёмся, Россия,
Ты простишь. Ты умеешь прощать

Олег Киев

трогательно. тем более что сейчас даже согнуться носок одеть не смогла.

умничка какая!!

Там, когда заканчивается, на экране появляется Бабушкина пенсия в ее же исполнении, тоже прикольно.

Иосиф Бродский

«На независимость Украины»

Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой,

Слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,

Время покажет «кузькину мать», руины,

Кость посмертной радости с привкусом Украины.

То не зелено - квитный, траченный изотопом,

Жовто-блакытный реет над Конотопом,

Скроенный из холста, знать, припасла Канада.

Даром что без креста, но хохлам не надо.

Гой ты еси, карбованец, семечки в полной жмене.

Не нам, кацапам, их обвинять в измене.

Сами под образами семьдесят лет в Рязани

С сальными глазами жили как при Тарзане.

Скажем им, звонкой матерью паузы метя, строго:

Скатертью вам, хохлы, и рушником дорога.

Ступайте от нас в жупане, не говоря - в мундире,

По адресу на три буквы, на стороны все четыре.

Пусть теперь в мазанке хором гансы

С ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.

Как в петлю лезть, так сообща, сук выбирая в чаще,

А курицу из борща грызть в одиночку слаще.

Прощевайте, хохлы, пожили вместе - хватит!

Плюнуть, что ли, в Днипро, может, он вспять покатит.

Брезгуя гордо нами, как оскомой битком набиты,

Отторгнутыми углами и вековой обидой.

Не поминайте лихом, вашего хлеба, неба

Нам, подавись вы жмыхом и колобом, не треба.

Нечего портить кровь, рвать на груди одежду,

Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду.

Что ковыряться зря в рваных корнях глаголом.

Вас родила земля, грунт, чернозем с подзолом,

Полно качать права, шить нам одно, другое.

Эта земля не дает, вам, кавунам, покоя.

Ой, ты левада, степь, краля, баштан, вареник,

Больше, поди, теряли - больше людей, чем денег.

Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза,

Нет на нее указа, ждать до другого раза.

С Богом, орлы и казаки, гетьманы, вертухаи,

Только когда придет и вам помирать, бугаи,

Будете вы хрипеть, царапая край матраса,

Строчки из Александра, а не брехню Тараса.


Сейчас бы его в ватники записали

Интересно когда это было написано?

после того как Украина стала независимой 90е 91-92

Да,наверно,он кажется в конце 90 уже умер.И нельзя ведь упрекнуть в российской пропаганде.
А мы почему то удивились только что...

Памяти Немцова 
АВТОР          Андрей Орлов (Орлуша)

Год назад по мосту — 
В пустоту… 
Был красив и не лжив… 
Был жив… 
Он гулял в полный рост,
Был прост… 
Не сносил головы, 
Увы… 
Он был смел и упёрт, 
Как чёрт, 
Он не ангелом был, 
Любил! 
Говорил мне Борис: 
 — Борись! 
Я всё помню, Борюсь! 
Борюсь… 
Если делаю что 
Не то, 
Ты — как будто бы тут: 
 — Не гуд! 
Если думаю что 
Не так — 
Ты кричишь мне сквозь мрак: 
 — Дурак! 
Было проще на бой — 
С тобой — 
Хоть с врагом, хоть с судьбой — 
Любой! 
Часто нужен совет, 
Но — нет… 
И когда я умру 
(Не вру), 
Быть хочу — там, где ты 
(Мечты)... 
Зазвонит телефон — 
Не он… 
Не сберёг его Бог — 
Не смог…

Это тоже "Орлуша":

Кто конкретно и откуда сбил,
Следствие, должно быть, установит,
Ну а я останусь тем, кем был -
Русским по рождению и крови

И пока политиков умы
Не готовы для перезагрузки,
Я за них признаюсь: сбили мы.
Я - виновен, потому что русский

Платить и каяться!

тен пишет:Да,наверно,он кажется в конце 90 уже умер.И нельзя ведь упрекнуть в российской пропаганде.
А мы почему то удивились только что...

Он умер в 94г
Конечно, нельзя упрекнуть ни его, ни другого человека в российской пропаганде. Это бесспорно. А можно ли упрекнуть государство в пропаганде, которая выглядит скорее как разжигание вражды между народами - это каждый решает сам.

Умер 27 января 1996 года в Нью-Йорке
Можно упрекнуть.Проспали,вернее закрыли глаза.И сейчас на многое закрыты.Только не разжигание,констатация.
А можно было попытаться избежать.

В одно окно смотрели двое…
Один увидел — дождь и грязь,
Другой — листвы зеленой вязь,
Весну и небо голубое…
В одно окно смотрели двое…

Эдуард Асадов 
Пока мы живы....


Пока мы живы, можно всё исправить,
Всё осознать, раскаяться, простить.
Врагам не мстить, любимым не лукавить,
Друзей, что оттолкнули, возвратить.
Пока мы живы, можно оглянуться,
Увидеть путь, с которого сошли.
От страшных снов очнувшись, оттолкнуться
От пропасти, к которой подошли.
Пока мы живы… Многие ль сумели
Остановить любимых, что ушли?
Мы их простить при жизни не успели,
И попросить прощенья не смогли...
Когда они уходят в тишину,
Туда, откуда точно нет возврата,
Порой хватает нескольких минут
Понять – о, Боже, как мы виноваты!
И фото – чёрно-белое кино.
Усталые глаза – знакомым взглядом.
Они уже простили нас давно
За то, что слишком редко были рядом,
За не звонки, не встречи, не тепло.
Не лица перед нами, просто тени...
А сколько было сказано «не то»,
И не о том, и фразами не теми.
Тугая боль, – вины последний штрих, –
Скребёт, изводит холодом по коже.
За всё, что мы не сделали для них,
Они прощают. Мы себя – не можем

(Тут телевизор показал мне поэта "свинцового века")
Аркадий Кутилов (поэт,художник, бомж, из Омска, рано умер, в 45, убили, жил в теплоцентрали в Омске )
ВКЛАДЫШ В МОЕЙ ТРУДОВОЙ КНИЖКЕ

Вот я умру, и вдруг оно заплачет,
шальное племя пьяниц и бродяг...
...Я был попом, - а это что-то значит!
Я был комсоргом, - тоже не пустяк!

Я был мастак с багром носиться в дыме.
Я с топором вгрызался в синий бор.
Я был рыбак, и где-то на Витиме
мой царь-таймень не пойман до сих пор.

Я был художник фирмы "Тети-мети".
Я под Смоленском пас чужих коров,
Я был корреспондентом в райгазете
и свел в могилу двух редакторов.

Учил детей и им читал по книжке,
как стать вождем, диктатором Земли...
И через год чудесные мальчишки
мою квартиру весело сожгли!

Я был завклубом в маленьком поселке.
Поставил драму "Адский карнавал"...
И мой герой, со сцены, из двухстволки,
убил парторга. В зале. Наповал.

Бродягой был и укрывался небом,
Банкротом был - не смог себя убить...
Я был... был... был... И кем я только не был!
Самим собой?.. А как им надо быть?